Kapitel 14
Sie braucht keine Vergebung
Der nächste Morgen. Neun Uhr fünfzehn. Saal 7.
Der Richter verlas das Urteil. Es dauerte vierzehn Minuten.
Victor Klein: schuldig in allen Anklagepunkten. Sieben Jahre Freiheitsstrafe ohne Bewährung. Vollständige Vermögenseinziehung im Rahmen des Strafverfahrens. Zivilrechtliche Schadensersatzklagen gegen ihn bleiben offen.
Lukas Hartmann: schuldig wegen Beihilfe und Betrugs. Drei Jahre Freiheitsstrafe. Erste Chance auf Bewährung nach achtzehn Monaten.
Sophie Lehmann: schuldig in mehreren Punkten. Bewährungsstrafe. Hohe Schadensersatzforderung. Verlust aller Firmenanteile.
Der Saal war still, während der Richter sprach. So still, dass man das leise Summen der Neonlichter hören konnte.
Dann war es vorbei.
Victor Klein wurde von zwei Justizbeamten abgeführt. Er ging aufrecht. Kein Wort. Kein Blick. Nur an der Tür des Saals – einen einzigen kurzen Moment – suchten seine Augen Anna.
Sie sah ihn an. Ruhig. Ohne Regung.
Dann wandte sie sich ab.
Draußen vor dem Gebäude standen Dutzende Journalisten. Mikrofone. Kameras. Scheinwerfer. Sie drängten sich nach vorn, sobald Anna die Stufen hinunterkam. Fragen überall. Gleichzeitig. Laut.
„Frau Berger, wie fühlen Sie sich nach dem Urteil?“
„Frau Berger, haben Sie eine Botschaft an Victor Klein?“
„Frau Berger, was kommt als Nächstes?“
Anna blieb stehen. Sie wartete, bis es einen Moment stiller wurde. Dann sah sie in die Kamera, die ihr am nächsten war.
„Ich habe Hunger.“
Drei Sekunden Stille. Dann Gelächter. Dann neue Fragen. Anna war schon auf dem Weg zum Wagen.
Bis zum Abend hatte der Satz das Internet überflutet. „Ich habe Hunger“ – auf jedem Kanal. Kommentare. Memes. Reaktionsvideos. Menschen, die lachten und weinten gleichzeitig. Jemand hatte die Szene in Zeitlupe geschnitten. Jemand anderes hatte ein T-Shirt daraus gemacht.
Anna sah nichts davon.
Sie fuhr allein zu einem kleinen Restaurant im alten Stadtviertel. Holzmöbel. Handgeschriebene Speisekarte. Ihr Vater war seit zwanzig Jahren Stammgast gewesen. Die Besitzerin kannte ihn noch. Sie sagte nichts, als Anna eintrat. Nur ein kurzes Nicken.
Anna bestellte sein Lieblingsgericht. Saß allein am Fenster. Draußen lief das normale Leben vorbei. Menschen mit Einkaufstaschen. Ein Kind auf einem Fahrrad. Ein alter Mann mit einem Hund.
Sie aß langsam. Ohne Hast. Ohne Triumph. Ohne Tränen.
Nur Ruhe.
Mitten im Essen vibrierte ihr Handy. Unbekannte Nummer. Eine Textnachricht.
„Dein Vater wäre stolz auf dich. – Ein alter Freund.“
Anna las die Nachricht einmal. Dann zweimal.
Dann legte sie das Handy mit dem Display nach unten auf den Tisch.
Und aß weiter.
Sie brauchte keine Vergebung. Sie brauchte keine Botschaften. Sie brauchte keine Bestätigung.
Sie hatte alles, was sie brauchte.